Era un po' che la GM non mi obbligava soavemente ad una delle sue fulgide sedute granmadriche a suon di cistifellea, bile e schiaffazzi, con annesso bombardamento neuronico del fegato.

Come è ben noto ormai agli ociani di terramarique, le sedute di sottomissione alla Suprema Entità che ci governa, sono l'estremo sacrificio richiesto a noi infime creaturine per continuare a mantenere la posizione eretta.

Purtroppo però, da queste sedute si esce a dir poco spossati, a volte si fatica a distinguere la realtà dall'incubo.

Anche stavolta ho creduto di abbandonare questa valle di lacrime e sangue: larve alate in picchiata che sparano fango radioattivo da orifizi ricoperti di peluria arancio, mentre catene urticanti ti trattengono gli arti, inchiodate alla ruota incandescente, le tue membra percorrono a ritroso la carbonizzazione, zitti, due monaci scalzi trascinano un cadavere di alluce dimezzato, cavalli sodomiti scarnificano le zampe su rocce puntute, mentre l'onda di un mare di merda carezza i corpi di fanciulle svenute. Su tutto, concerto grosso dei New Trolls fuoriesce da un pecten jacobeus semiaperto e un po' ammiccante.

Credo di morire però, solo quando vedo Casini, seduto nello studio del TG1, circondato di liquido blu, che dice: "difenderemo le radici cristiane dell'Italia". Poi mi riprendo per un attimo, appena in tempo per vedere Tremonti nel rossore soffuso di un mercato di Palermo che ripete allo spasmo come trombetta animata: "noi ci stiamo trasformando in un partito europeo".

Si può morire di noia.