Il magnaccia è un tipo che fa una vitaccia.
Povero magnaccia, sempre sul chi va là, a gestire la contabilità delle scopate altrui.
Nascosto, nell'ombra, il più delle volte in posti di merda, pieni di schifo, di aghi di pino e di fazzolettini,il magnaccia se ne sta per ore a scrutare le sue bestiole da monta, le guarda andare, venire e produrre verdoni in cambio di goduria.
Il magnaccia non può distrarsi un attimo, il suo territorio e le sue bestie abbisognano di protezione, e lui è lì per quello, tutto sommato il suo è un ruolo sociale.
Il magnaccia, se un tossico in cerca di guai prova soltanto ad infilarsi nella borsetta di una delle sue puledre, sbuca da suo nascondiglio con un guizzo da jena e gli fa rimpiangere di esser nato. Se poi arriva lo sbirro lavorabile, il magnaccia si avvicina, sorride ammiccante, e sgancia.
Il magnaccia scherza poco, e parla meno, certo c'è sempre qualche eccezione, ma in genere è così.
Il magnaccia ha sempre un tirapugni puntuto nella saccoccia, per non parlare della lama a scatto infilata nello stivaletto.
Sì, in effetti, il magnaccia ha sempre gli stivaletti, a volte solo per vezzo, perché il magnaccia ha pure lui un cuore, e, in fondo in fondo, ma proprio in fondo, il magnaccia sogna. Sogna di volarsene via con i suoi stivaletti, volarsene lontano da quel cazzo di nascondiglio buio e puzzolente, chiuso nella 131 supermirafiori semicoperta dal frattone di ginepro nano, dove ogni tanto gli tocca stuprare qualche riottosa, per dare l'esempio. Vorrebbe volar via il magnaccia, coi suoi stivali magici, volarsene in un'isola per ricchi, anziché spegnere le cicche sulle tette di piccole schiave.